"Tin ton ton! Por favor pasajeros con destino a Singapore embarquen por la puerta 28". La musiquilla ya forma parte de mí, lo tengo interiorizado... ¡Bienvenidos al Sydney Duty Free otra vez! (Nuevo break de las historias ajenas, aunque esto también es parte del mundanal enredo de personajes, ¿no creen?).
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Pelo liso y ojos achinados. Viene con paso acelerado hacia mí. Con una mano se tapa (o se toca) la boca y la nariz, y con la otra agarra un papel que me pone frente a los ojos. Me señala una frase que hay escrita con insistencia y me mira a los ojos... "¿Dónde está el Tax Refund, por favor?", pone el papel. Sus ojos aguados me imploran con tristeza... no creo que sea porque quiera la vuelta de los impuestos, sino por una despedida amarga... Lágrimas, tristeza, dolor, un adiós agridulce...
.Sorprendentemente no son tantas las personas que entran al aeropuerto así, más bien al contrario, los que entran al Duty Free están emocionados por dejar el país atrás en busca de una experiencia tailandesa o balinesa, un viaje europeo o una pasión futbolera en Johanesburgo. Los que están desconsolados por abandonar este país, pobres, lo hacen solos, con las caras ensimismadas, mirando sin mirar las mil ofertas de las estanterías y con los surcos de las lágrimas en el maquillaje sobre las mejillas.
.Qué mona la señora, ¿no?. Con un folio todo escrito con las cosas que pueda necesitar. Por lo menos se preocupó de traducirlo, no como estos otros chinos que sin hablar ni papa de inglés, se dirigen a mi compañera y a mí hablando 'chin chon chun'. Nos parece que nos preguntan por el nuevo Ipad (con la promoción de Skype). E intentamos, gestualmente, hacernos entender. Ellos, hablan todos a la vez, siguen en su idioma erre que erre. ... "Sorry... no hablamos su idioma". Quieren saber el precio del Ipad (intuimos)y se lo escribimos en un trozo de papel... ¿Pensaban que los números eran internacionales? Pues no. Ellos siguen erre que erre. Uno coge un boli y nos escribe en chino (o lo que fuera) algo. Y digo algo, porque... ¡ni idea! "¡Señor, que no entendemos su lengua. Ni la hablamos ni la sabemos leer!" Se quedan un rato más gesticulando y diciéndo whatever y se van.
."¡Por favor! ¡Venga, venga! ¡Urgente! ¿Dónde está seguridad?" - "¿Qué pasa?" - "Alguien ha dejado una bolsa detrás de esa columna y ha salido corriendo!" - "A ver, enséñeme ¿dónde?". El aeropuerto está lleno de carteles que incitan al pasajero a observar atentamente a su alrededor e informar de cualquier cosa que les parezca rara. "Ahí detrás. Dejaron una maleta y se echaron a correr" - "Bueno, vamos a ver. A veces la gente viene con prisas o se olvida algo en aduana y sale corriendo, ¿sabe?" - "La bolsa estaba ahí... Bueno ya no está... no sé... Como dicen que informen de si vemos algo sospechoso...".
."¿Quieres jugar a la Wii?". Un mico de 4 o 5 años se pone a tirar bolos. La madre mientras, se pone a mirar juegos para comprar. "Este sí... este no... A ver cuál le gusta más a ella... ¿Cuál te gusta más?", y a continuación me explica que es la niña quien va a pagar su propio juego. "¡A ver enseñale tus ahorros!". Y la resabiada niña, una monada por cierto, saca del bolsillo de su pullover una bolsa transparente enorme llena de monedas!! Orgullosa me la enseña con dificultad, pues pesa lo suyo... ¡Me dan ganas de abrazarla y hacerle ayyy!
."¡Anda! ¿También trabajas aquí?". Me doy la vuelta y veo a un chica que me observa... Mi cabeza empieza a pasar lista... "¿Quién es?, ¿Quién es?". Bueno, si me pregunta si TAMBIÉN trabajo aquí es que es una cliente del restaurante... ... ... ¡Ya! Sábado pasado, mesa 42, 10 personas, reserva a nombre de Dolly (vaya casualidad!!! jajaja), yo le cogí la reserva por teléfono también, mesa suuuper pesada que no se decidía más nunca!!! (casi no los mato...). Ella es Dolly. Colombiana. Lleva tres años en Sydney (pésimo inglés, por cierto), pero no ha encontrado nada de lo suyo (IT) y se regresa a su país. "¿Quieres jugar al table tennis, by the way?".
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Rum Festival. "Quieren probar mojitos?". - ¿Por qué no?, una señora de unos ochenta y largos, sino noventa, con pelo blanquecino, piel arrugada, ojos acuosos y una sonrisa encantadora. - ¿A que está rico? -Pues sí. - (...) ¿Porque no compra una botella? -Yo no... Pero si mi marido estuviera aquí seguro que él compraba una. - ¡Y por qué no le compra una! - Porque está en el cielo... ¡¡Trágame tierra!! Pobre mujer... pero ella sigue sonriendo con dulzura. Me da las gracias y se marcha con paso firme.
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Algunos siguen con su tónica unpolite. "¿Quieren probrar... Malibú con Cranberry Juice?" - Bueno... pero ¿y si vomito? - Oh Gracias! Pues si vomitas intenta hacerlo hacia un lado, no encima mío... Será cochino...
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Ya ni me acuerdo como se dió que empezamos a hablar en español. No sé si por mi pinta me preguntó si era latina, no sé si por mi nombre me preguntó si era griega, no si por mi acento me preguntó si era española. No sé si por sus facciones filipinas le pregunté si hablaba español, no sé si tenía algo en su camiseta que me dió la pista de que hablaba mi misma lengua... La cosa es que de pronto todo el aeropuerto alrededor se paró. Un señor con voz pausada y caminar lento me dice: "te voy a decir una poesía que seguro jamás nadie te ha dicho". Su español no es perfecto, pero hace un esfuerzo:
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"Me enseñaron a rezar,
me enseñaron a sentir
y me enseñaron a amar.
Y como amar es sufrir
también me enseñaron a llorar".
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"¡¡Repita, repita!! Bueno, ¿me lo puede escribir mejor?", y con un pulso terrible porque tiene una lesión en la mano (me cuenta que fue un toro), me escribe el poema. Después de hablar un rato se marcha. Pero tan mono... Guardo el papel en mi bolso, "para cuando haga el álbum...".
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Recuerdos y más recuerdos...
